Lavagna in Ardesia Naturale Ligure Cm. 30x40 con Cavalletto Cappelletto 
La cava era il nostro luogo del cuore.
Non era un posto di lavoro, per me. Era dove il Nonno Tonny mi portava
da piccina, per mano, con gli stivali che mi andavano grandi e gli occhi
pieni di stupore, su ad Orero.
Lui, con passo lento, mi faceva entrare in cava e mi spiegava la pietra
come si spiega una favola.
Io non sapevo ancora cosa fosse la geologia. Sapevo solo che
lì, con lui, ero felice.
Oggi so che quello che mi raccontava era vero, in ogni parola.
La nostra ardesia appartiene alle Ardesie di Monte Verzi,
dentro la Formazione di Val Lavagna, del Cretaceo superiore.
È un pacco di roccia spesso 350-400 metri, che affiora in Val
Fontanabuona. E le nostre cave, quelle della nostra famiglia,
sono proprio lì, ad Orero, dove quella stratificazione si legge
meglio che in qualsiasi libro.
Non è nata in un giorno. È nata per accumulo, per pressione e
per deformazione. E per capirla davvero, bisogna tornare
indietro di milioni di anni, quando qui non c’erano monti, ma
mare.
Alice: Nonno , ma come fa a spaccarsi così? Sembra un libro.
Nonno Tonny: Eh Alice , perché un libro è. Solo che non
l’abbiamo scritto noi. L’ha scritto il mare.
Aveva ragione. L’ardesia è, all’origine, un sedimento marino
profondo. Nel bacino dell’oceano Ligure-Piemontese, sul fondo,
si depositavano lentamente fanghi finissimi: argilla, carbonato di
calcio, quarzo in granuli quasi impalpabili, resti di organismi microscopici.
Non era una pioggia continua, ma una successione di eventi:
correnti torbide, le torbiditi, che scendevano lungo il pendio
sottomarino e stendevano un velo dopo l’altro.
Ogni velo è uno strato. Ogni strato ha una sua grana, una sua
composizione, una sua storia.
Alcuni sono più argillosi, altri più marnosi, altri più sabbiosi.
Quelli che oggi noi chiamiamo banchi buoni sono quelli dove
il sedimento era più omogeneo, più fine, più pulito.
Da piccina quando guardavo gli spacchini spaccare un blocco chiedevo
a Nonno se dentro ci fosse stato un tesoro.
Lui rideva e mi diceva che il tesoro era proprio quello: capire
dove la pietra voleva aprirsi.
Alice: Quindi ogni foglio è un po’ di quel fango?
Nonno Tonny: Brava. Ogni strato è un momento del mare. Poi è
arrivata la montagna, ha schiacciato tutto, ha piegato quegli
strati come pieghi tu un tovagliolo. Senza romperli, eh. Piegati,
non rotti.
Quella che lui definisce “la montagna che ha schiacciato” è, in
geologia, l’orogenesi appenninica.
I sedimenti, sepolti e poi coinvolti nella formazione della catena,
hanno subito tre fasi di deformazione.
Le prime due, tra Paleocene superiore ed Eocene medio, sono quelle decisive:
hanno generato pieghe isoclinali, pieghe rovesciate e asimmetriche, e soprattutto due
foliazioni.
La prima foliazione, quella che permette la sfaldatura, è
generalmente parallela alla stratificazione. È questo il
segreto fisico dell’ardesia: i minerali argillosi, sotto pressione, si
sono orientati tutti nella stessa direzione, come le pagine di un
libro pressate. Quando noi spacchiamo, non rompiamo la roccia
a caso. Seguiamo quel piano di debolezza che la natura ha già
tracciato.
È per questo che dalla nostra ardesia si possono ricavare lastre
sottili fino a circa 8 millimetri, regolari, resistenti, sonore. La
fissilità non è un trucco del cavatore. È una proprietà ereditata
dalla sua storia geologica.
Alice: E noi come facciamo a trovare il punto giusto per
spaccarla?
Nonno Tonny: La pietra si ricorda dove il mare l’aveva divisa.
Noi non la forziamo, Alice, Noi l’ascoltiamo. Metti lo scalpello
nel punto giusto e lei si apre da sola. Se la forzi dove non vuole,
si rompe storta. Te lo dice subito se hai sbagliato banco.
In cava, ad Orero, e successivamente nei laboratori, questo si traduce
in una lettura continua della stratificazione. Il cavatore deve riconoscere
dove la successione è rimasta integra, dove invece è stata disturbata
dalle pieghe, dalle faglie, dalle variazioni di composizione. Non
tutti i 350-400 metri sono utilizzabili. Solo alcuni intervalli, i
banchi, hanno la giusta combinazione di grana fine, omogeneità
e scistosità. Gli altri sono sterili, o adatti ad altri usi.
Per questo le nostre cave sono in sotterraneo: si va a cercare,
dentro la montagna , il livello dove il mare ha lavorato
meglio, protetto dall’alterazione superficiale.
Alice: Quindi quando utilizziamo una lastra di ardesia, stiamo
mettendo un pezzo di fondo del mare?
Nonno Tonny: Stai mettendo un pezzo di storia, Alice.
Guarda i tetti di Lavagna, guarda i portali a Chiavari, le lavagne nelle
scuole e i pavimenti che ricoprono i più bei palazzi storici.
Hanno visto passare i nostri nonni e vedranno passare i tuoi
nipoti, se la tratti bene.
La sua frase è geologicamente vera. Quella lastra scura, che
col tempo all’esterno vira verso un grigio-giallastro uniforme, è
un frammento di fondale oceanico cretaceo, sollevato, piegato,
metamorfosato a bassissimo grado e poi tagliato dall’uomo. Ha
attraversato il tempo profondo e ora torna a proteggere o abbellire una
casa. È questa continuità che la rende diversa da una pietra
artificiale: non imita la natura, è natura lavorata.
Alice: E io, Nonno Tony, riuscirò a capirla come te?
Nonno Tonny: Tu la capisci già. Tu la devi raccontare.
Io l’ho spaccata, tu la devi far capire agli altri. È lo stesso
lavoro, fatto con altre mani.
Oggi entro in cava da sola li ad Orero.
Non c’è più la sua mano che tiene la mia, non ci sono più i miei
stivali troppo grandi. Ma quando entro, il rumore è lo stesso,
l’odore di pietra bagnata è lo stesso, e il mio cuore sa già dove
andare.
È ancora il nostro luogo del cuore, solo che adesso ci
vado a lavorare.
Mi fermo davanti al banco, lo tocco, cerco il piano di scistosità,
seguo la stratificazione con gli occhi prima che con le mani.
Ed è proprio in quell’istante che mi sembra ancora di sentirlo:
“Hai visto, Alice? Te l’avevo detto che ti ascoltava.”
È così che continuiamo, in azienda. Non abbiamo cambiato la
pietra, non abbiamo cambiato il metodo. Abbiamo solo imparato
a raccontare quello che lui sapeva fare con le mani: leggere, in
pochi millimetri di roccia, milioni di anni di mare, di
pressione e di montagna.
Perché l’ardesia ligure non è solo una lastra.
È un sedimento diventato roccia, una roccia diventata montagna,
una montagna diventata lavoro.
Finché sapremo ascoltarla — come faceva nonno Tonny o i suoi fratelli —
il suo lavoro, il loro lavoro e quello di mio papà e mio zio non si fermerà.
Questa è una storia di amore per la natura, per il territorio,
per la tradizione e, soprattutto, di famiglia.
— Dott.ssa Alice De Martini, Fratelli Demartini – Cave di Orero
